« Hector Berlioz, compositeur de La Damnation de Faust. Voilà d’où il vient ton prénom p’tit con. Je veux que tu sois Berlioz, pas Faust, alors tiens-toi à carreau. » Ce pauvre homme se retournerait dans sa tombe s’il voyait ce que son fils était devenu.

J'ai sur le bout de la langue ton prénom presque effacé, tordu comme un boomerang, mon esprit l'a rejeté de ma mémoire, car la bringue et ton amour m'ont épuisé. « BB, tu pourrais faire ça bien ! » Il ouvre les yeux. Merde. Elle essaie de rattraper le coup, sourit à pleine dents malgré qu’un gramme de coke soit déjà parti dans le siphon de l’évier. Berlioz se reprend, il sourit aussi, parce qu’il en connait pas beaucoup des nanas qui se foutent d’un gramme de coke. Elle s’en fout alors que les autres sniffent jusqu’à la moindre trace. Pas de gaspillage. Du dos de son petit doigt, elle aligne deux rails. Pas parfaits, mais elle ne peut faire mieux. Pas dans l’état dans lequel ils sont tous les deux. Elle est assise sur le rebord de l’évier, les jambes enlacées autour de la taille de celui qu’elle appelle BB. Son meilleur ami, son cousin. Ses talons de douze meurtrissent la cuisse du gars, mais il ne s’en rendra compte que le lendemain, peut-être même le surlendemain. L’index d’Atwood plonge dans le petit sachet transparent. Des particules blanches s’y collent et il le ressort le plus consciencieusement possible. Sans attendre, elle tapote ses gencives de cette substance si agréable. Ils s’embrassent à pleine bouche, partagent les effets d’une drogue devenue bien trop peu agressive pour des gens comme eux. « Allez, viens, j’entends les Whos. Dépêche, je veux pas rater ça ! » Berlioz garde une part de lucidité dans ce monde illicite. Il entend la musique sourde battre contre les murs de ce nouveau club. L’inauguration. Eh bien eux, ils auront eu l’honneur d’inaugurer les chiottes. Si c’est pas magnifique ça ! Elle attrape la boucle de sa ceinture et tente de la défaire. C’est sans compter ses tremblements, ses vertiges, et tous les autres effets de la coke ajouté aux cocktails qu’elle a ingurgité. Lui, il la repousse. Hors de question. Il recule dans un effort considérable et éclate de rire devant la mine absurde d’Andy. Encore un échec. Il titube jusqu’à la sortie, se courbe devant la queue que forme une dizaine de personnes en s’excusant maladroitement. Il rit, encore et encore, et enchaine quelques pas de danse au rythme des Whos. Sa cousine ne tarde pas à le rejoindre. Il paye une tournée à ceux qui l’accompagnent. Il a oublié leur nom. Dieu que cette soirée change de toutes celles qu’il a vécu. Quoi que… c’est toujours cette sensation de lassitude qui le démange lorsqu’il se fait cette réflexion. Berlioz sort sa Centurion, paye les bouteilles, les verres, les cocktails. Il règle tout, parce que ça lui fait plaisir. Et qu’il faut bien que ce fric serve à quelque chose au lieu de dormir dans un coffre fort. C’est tournée générale, et lui, il se barre. BB se retrouve dans Camden, au beau milieu de la rue. Le molosse qui garde l’entrée secoue la tête en le regardant marcher. Qu’il a l’air con, ce gars, à rigoler tout seul dans les rues désertes de Londres. Il croise une connaissance, accompagnée de deux filles. Grandes, l’une est brune aux cheveux longs, pas mal foutue. L’autre est blonde, coupe garçonne, très très bien foutue. Mais il a toujours eu un penchant pour les brunes, alors il lui propose d’aller boire un verre à son appart. Les deux autres vont pour les suivre mais Berlioz leur lance un regard dissuasif. Giddy, Ginnie, ou je ne sais qu’elle autre prénom. Cette poupée était affublée d’un patronyme vraiment étrange. Il lui dit de l'appeler BB, information capitale dont elle aurait besoin lorsqu'elle hurlera son nom cette nuit. Un vrai trou du cul ce Berlioz. Mais ça marchait à tous les coups. Gagné !

Sache que ce coeur exsangue pourrait un jour s'arrêter si, comme un boomerang, tu ne reviens pas me chercher. Peu à peu je me déglingue, victime de ta cruauté. Elle est là, partout et nulle part à la fois. Elle a débarqué dans sa vie sans qu’il ne demande quelque chose et il se retrouve à cohabiter avec une fille effacée, discrète et quasi muette. Cette fille, c’est la fille de l’associé du père de Berlioz. Ils ne s’étaient jamais rencontrés, n’avaient jamais demandé à se rencontrer. Et croyez-le ou non, mais Berlioz se porterait beaucoup mieux s’il ne la connaissait pas. Elle arrive tout droit d’un village irlandais, écossais ou je ne sais trop quoi. Il ne sait même pas d’où elle vient, ne connait rien de sa minable vie si ce n’est que son prénom est Ava et qu’elle est aussi pétée de thune que lui. Surement un peu moins, puisque Atwood détient le plus grand nombre de parts. Enfin bref. Lize Atwood a eu la merveilleuse idée d’offrir un logement presque gratuit à cette fille. Elle l’adore. Encore mieux : elles s’adorent. Ava est la fille qu’elle n’a jamais eu, et cette complicité a le don d’exaspérer BB. Elle occupe un coin du canapé, est plongée dans un livre étranger. Berlioz y déchiffre le nom d’Albert Camus. Il est vingt-et-une heures et l’un comme l’autre est affamé. « Je vais chercher chinois, ça t’intéresse ? » demande-t-il, surpris par son propre élan de bonté. Il la regarde du coin de l’œil, attendant sa réponse. Elle hausse les épaules. Berlioz a une soudaine envie de la secouer comme un prunier, de lui arracher quelques mots, à cette beauté froide et distante mais elle n’a pas l’air d’humeur à le regarder dans les yeux. Il hésite à rétorquer et se plante devant elle, lui arrache son livre d’un coup sec et le jette contre le mur en face de lui. « J’suis pas une œuvre de charité, j’t’héberge gratos, alors pendant que j’y suis, tu veux bouffer, oui ou non ? » Ava se lève et le toise, le regarde de haut en bas comme jamais on n’avait osé le faire. Elle plonge enfin son regard dans celui de l’importun et le soutient avec une conviction et une rigueur non dissimulées. Lui, il sert les poings, comme un gamin colérique à qui on avait refusé d’offrir le tout dernier train télécommandé dernière génération. Il se demande si elle n’était pas atteinte d’une maladie génétique ou je ne sais quoi, mais son silence l’exaspère à un point inimaginable. Il essaie de respirer, de se calmer devant la statue en face de laquelle il se trouve. Elle ouvre enfin la bouche et semble choisir ses mots avec précaution, de sorte à ne pas heurter le pauvre esprit si étroit de son nouveau colocataire. « Pourrais-tu me prendre la même chose que toi, s’il te plaît Berlioz ? » Son ironie et sa politesse exagérées fait sortit notre BB hors de ses gonds. Il tourne les talons, lui jette un dernier regard des plus méprisants et claque la porte derrière lui, mettant fin à cette conversation qui avait eu le don de l’énerver.